15 h 11

Je vois flou.
J'écris en pleurant.

Je n'en peux plus.
Je veux que Matt revienne.

Ce matin, voir des lapins et des renards morts, éventrés, ça ne m'a presque rien fait.
Comme l'écho des pas qui nous suive en journée, Aaron pense que c'est nos propre pas...

Je ne sais pas.
Je ne sais plus ce qui est normal.

Sam est allongée près de moi. Elle pleure.

Juno n'ouvre presque plus les yeux. Son bras est noir jusqu'à l'épaule. Pas bleu. Noir. La peau est tendue, brillante, parfois craquelée.

Quand Aaron a desserré le bandage, une odeur fétide et épaisse est sortie.
La chair suinte. Des bulles grasses gonflent sous la peau, éclatent, laissent couler un liquide sombre mêlé de pus.
Des zones se décollent au toucher, comme si la peau ne tenait plus.

Mais le pire, c'est Aaron.

Je n'arrive pas à croire que je vais écrire ça...

Il y a deux heures, on avançait encore. On tirait Sam et Juno avec Aaron.

Juno s'est réveillé d'un coup. Il a commencé à se déshabiller, à tirer sur ses vêtements.
Aaron a essayé de l'en empêcher.

On connaît ça : le délire hypothermique.

Mais... Juno a attrapé les crampons...
Il a frappé...

Les pointes ont pénétré le visage d'Aaron avec un bruit mou. Une dent a sauté, et le crampon a traversé sa joue, ouvrant la peau en une fente d'où le sang a coulé doucement, trop doucement... on a tous trop froid.
Une autre pointe a glissé vers l'œil et s'est enfoncée : l'orbite a cédé, le blanc s'est noyé de rouge.

Aaron est tombé sans un cri. Son souffle est devenu un gargouillis humide ; à chaque expiration, une bulle sombre gonflait lentement dans le trou de sa joue ouverte.

Je regardais.
Je n'ai pas bougé.

Sam a frappé Juno à la tête. Il est tombé. Il n'a pas rouvert les yeux.

On s'est arrêtés là.

Sam est ailleurs. Vide.
Aaron m'a laissé le soigner.
J'ai pleuré tout le temps.
Il m'a caressé le visage. Il a souri.

Je me suis endormie dans ses bras.

Je me suis réveillée il y a une heure.
Aaron dort encore.

Il n'y a rien.
Pas un bruit. Pas même le vent.
Les pas ? Je crois que c'est dans ma tête...

La radio grésille. Mon téléphone va s'éteindre. La recharge solaire ne fonctionne plus. Bientôt, je ne saurai plus l'heure.

Si seulement on avait pensé aux matériels quand Matt est parti.
Dans son sac, il avait le DVA. La sonde. Le reste.

J'ai peur.
Je fais quoi ?