Grands Boulevards, 20 heures :


Les passants se pressent sans se regarder, dansant l'accoutumé tango des heures de pointes.

Avec désinvolture, les bistrots se remplissent. D'abord doucement puis avec intensité. Des bas frôlent des porte-documents usés, des mains manucurées se prennent comme des baisers se volent, dans l'intimité que confère l'immensité d'une capitale débordant d'orgueil, froide face aux turpitudes de ses sujets.

À cette heure, le vin se boit au verre, hommes et femmes tirent sur leurs clopes pour se donner un air faussement désinvolte. La comédie est tragique mais je n'en ai que faire.

Ils se rencontrent pour mieux se séparer. Et pour cause, le néo-féminisme victimaire opposant farouchement vagins aux penis n'a de cesse de gangrener les relations naissantes.

Je vous laisse apprécier.