Les oiseaux viennent.
Chacun leur tour dit-elle, un peu fascinée.
Des petits, des plus gros, des tout gris, d'autres qui pépient, tous qui accrochent leurs pattes au rebord et parfois balancent la mangeoire.
Elle voudrait aussi savoir, écrire, le nom des oiseaux.
Les reconnaitre.
Les apprendre.
Les distinguer
Capter un peu plus qu'un battement d'ailes
Dans ce frémissement minuscule, elle sent qu’une part du monde se laisse approcher.
Que le mouvement est langage, langue ancienne, primitive, essence du tout.
Qu'elle perçoit mais ne sait pas encore tout à fait écouter.