Il avait trente-huit ans, elle avait ses préférences et lui aurait tout donné, jusqu’à sa virginité, ce qui arriva quand elle remarqua qu’il était de plus en plus distant. Et comme il ne la voyait plus dans le noir (rien alors de plus stupide que ce mascara, ce rouge à lèvres, cette fleur dans les cheveux), il ne voyait pas que ce n’était pas réciproque et que dans le plaisir qu’il y prenait les pétales tombaient comme tombait l’enfant du haut de ses seize ans.

Elle pleurait, tremblait, gémissait ; ce fut seulement alors qu’elle se découvrit femme.

Le sang qui coulait, séchait sur sa cuisse, c’était le sang de l’enfant assassinée qu’elle aurait à jamais sur la conscience.

Que le secret de la métamorphose fût d’un grand écart, Areve ne l’ignorait pas ; mais que la chose consistât seule à écarter suffisamment les jambes et pendant plus ou moins longtemps, elle ne voulait pas le croire. Car pour celle attendant encore la promesse d’un changement authentique, il ne pouvait bien sûr s’agir que d’une métaphore. Ainsi une vie pathétique ; une parmi d’autres.

Si la charogne est le devenir des fauves, la coccinelle le souvenir d’une larve, la femme n’est rien qu’une création d’un homme pour tous les autres !

L'Eternel forma Areve de la côte qu'il avait prise de l’homme, et il l'amena vers Isaac ; et puis l’amena vers Abraham, Moïse, Josué, Samuel, Élie, Elisée, Isaïe, Jérémie, Ézéchiel, Osée, Joël, Amos, Abdias, Jonas, Michée, Nahum, Habacuc, Sophonie, Aggée, Zacharie, Malachie... Seul Élie refusa d’ouvrir ses bras