Je crois qu’il a raison. Quelque chose ne va pas… Mais quoi ?

Eustache m’a traîné de force chez des spécialistes en tout genre. Toujours rien. Ou pas vraiment.

Puis, un jour, une vieille doctoresse, dont les rides auraient presque pu rattraper l’âge, a trouvé. Je ne saurais vous retranscrire le jargon médical, mais, pour résumer :

mise à jour nerveuse corrompue.

Apparemment, une sorte de craquage différé, un décalage entre le corps et ses flux électriques… à cause de Eustache.

Oui.

Le pauvre… sa présence a tout foutu en l’air. Il a provoqué l’effondrement de décennies de contrôle et d’accommodements en tout genre. Il a réagencé l’édifice. Un architecte, en somme.

Eustache… tu m’embarrasses. Mais je te garde. Tant pis pour toi.

— Monsieur, il semblerait, et j’en suis le premier navré, que vous soyez la cause de mon infortune.

— Mon tendre ami, m’en voilà fort embarrassé. Jamais je n’ai nourri pareille ambition, encore moins conçu tel projet.

— Hélas, Monsieur… je crains que, malgré vos papillonnages, vous me soyez désormais enchaîné.

— Je dois reconnaître que cela est fâcheux. M’accorderez-vous néanmoins quelque leste et indulgence à la chaîne qui me retient à vous ?

— Toujours, Monsieur. Je n’ai qu’une parole, et ne compte point vous faire esclave.

— Vous me comblez, mon cher ami. Aussi suis-je préparé à vous en témoigner formellement… par l’union, s’il le faut.

— Monsieur, discuter d’union en tel lieu ne me semble guère approprié… et peu digne des romans français.

— Je vous l’accorde, mon bel amant. N’y voyez là que l’expression spontanée, quoique sincère, de mon affection.

— Alors j’y consens.

Eustache… reste coi.