Générale Dorn,

Je vous écris suite à l’incident de Monternoir, survenu lors de l’opération VESTE-GRISE, menée dans le contexte du Conflit d’Intégration Verbale du Sud-Δ, lequel — vous le savez — voit l’usage de plus en plus régulier des armes syntaxiques expérimentales, notamment en zone semi-tenue.

Pour mémoire : à 04h29, en pleine manœuvre de déliement contrôlé (activation du syntagme tactique [laisser tomber – disperser – effacer]), une rupture grammaticale incontrôlée a balayé 40 mètres de ligne ennemie.

Les résultats ont été les suivants :

— Dissolution immédiate de 12 combattants adverses (effondrement complet de la structure syntaxique corporelle).

— Fragmentation sémantique partielle de 19 autres (perte du nom, trouble d’articulation, altérations référentielles).

— Déstructuration des flux logistiques alliés et perte temporaire de verbalisation chez 23 opérateurs.

Mais c’est avant la rupture, et après, que la chose s’est produite. Trois soldats de la brigade 4B, interrogés séparément, ont fait état d’une silhouette enfantine, debout dans la poussière syntaxique, immobile, observant. Elle ne semblait pas affectée par l’effondrement. Elle ne portait aucun équipement. Et son regard — ils l’ont dit de différentes manières — semblait précéder la fracture.

J’ai vérifié les prises optiques. L’une d’elles, floue mais conservée, montre effectivement une forme humaine, très fine, au cœur du chaos. Aucun enregistrement corporel. Aucun signe de vie ordinaire.

Je pensais à une hallucination. Mais ce n’est pas la première fois. Ce motif récurrent est apparu dans plusieurs opérations militaires utilisant des armes de déliement :

Col d’Issural (18 Verlion, an 103) — Fracture induite pour stopper l’avance des troupes de Réverbération Persistante. Rupture spirale du Verbe sur 80 mètres. Deux stabilisateurs ont signalé, à haute voix, un “enfant seul, sans nom, sans ombre”. Figure introuvable après fermeture de la zone

Canton de Nouze (7 Trameur, an 103) — Offensive de nuit par glissement syntaxique. Utilisation expérimentale du syntagme [détacher – désigner – vider]. 9 ennemis réduits à fragments préverbaux. Une opératrice logistique a croisé “un enfant dans le verbe”. Hospitalisée. Inapte depuis.

Saint-Corvieu (3 Tessandre, an 103) — expérience tactique avortée : activation du Verbe rémanent sur cadastre inactif ; rupture soudaine, présence floue constatée par deux arpenteurs avant leur déliement ;

Cols d’Hymielle (8 Ossombre, an 104) — bataille frontale de l’Armée de Stabilisation contre les Partisans d’Appel Inversé ; arme syntaxique Type A expérimentale ; fracture en spirale ; silhouette perçue dans la nappe réverbérante post-déploiement.

Toujours la même chose. Un enfant. Ou ce qui ressemble à un enfant. Aucune trace de nom. Aucune trace d’existence. Seulement une présence floue à l’orée du déliement. Comme si quelque chose accompagnait l’effondrement. Ou pire — l’attendait.

Je n’ai ni autorité pour statuer, ni cadre formel pour le classer. Mais je formule ici une requête officielle d’ouverture d’un Dossier Transversal de Type Luidique Incarné. Si ce n’est pas une entité, c’est un témoin. Et s’il témoigne, alors il sait.

Nous avons déclenché les premières Fractures Armées en croyant les contrôler. Mais je crains que le Verbe, là où il cède, ouvre aussi autre chose. Et ce quelque chose nous regarde sous les traits d’un enfant.

Avec prudence,

Lt. Acanth Brueil

Section des Fréquences Déliées – Voie Opérationnelle

Le matin s’était levé dans une lumière plus pâle que d’ordinaire, comme si le ciel lui-même hésitait à faire briller ses contours. Un brouillard mince serpentait encore entre les arches du cloître, accroché aux pierres froides, à la manière d’une écriture effacée qui refuse de disparaître. Les cloches avaient sonné à l’heure, le pain était aussi dur que la veille, la soupe tiède. Et pourtant, il y avait quelque chose. Dans les gestes, les regards, la manière dont les adultes traversaient les couloirs : plus vite, plus droits, sans s’attarder. Les mots étaient rares ce matin-là. Trop rares pour qu’on n’en remarque pas l’absence.

Elom sentit le changement sans qu’on le dise. Il le lut dans le regard que Frère Ortel lança à Sœur Lanta en entrant dans le réfectoire. Il le devina dans la manière dont les silhouettes se pressaient sans bruit, dans le timbre des pas qui semblaient vouloir ne pas laisser de trace. Ce n’était pas une peur, encore. Plutôt un repli. Une tension muette que personne n’osait nommer.

Lors du premier cours, animé par un enseignant envoyé du Cadastre local — un lexicien grisâtre à la voix grave et monocorde —, l’atmosphère était épaisse comme un linge humide. Il parlait des formes en frange, ces syntagmes partiellement effacés qu’on utilisait dans les anciennes prières de réparation. Mais personne n’écoutait vraiment. Même le tableau semblait en attente.

Ce fut au milieu de la leçon que la porte s’ouvrit. Lentement. Sans précipitation. Sœur Lanta entra dans la salle sans saluer, comme poussée par une nécessité sans colère. Son visage était fermé, mais pas dur. Son regard traversa la pièce sans chercher un élève en particulier.

— « Un représentant du Cadastre est attendu aujourd’hui », dit-elle simplement. Sa voix portait, calme, droite. « Il procédera à une évaluation des archives, des objets, et du fonctionnement global de l’établissement. Aucun élève n’est concerné directement. Vous poursuivrez vos tâches normalement. »

Puis elle sortit.

Le silence qui suivit était si dense que même le crayon d’Éléonore sur son papier sembla hésiter avant de reprendre.

Victor se pencha vers Elom, une main cachée sous la table.

— « Tu crois que c’est pour toi ? » souffla-t-il.

Elom ne répondit pas. Il avait senti la phrase avant qu’elle ne soit dite. Il regardait fixement une ligne de texte projetée sur le mur, mais elle avait cessé de vibrer. Il savait que le Cadastre ne se déplaçait jamais sans raison. Et que rien, dans ce lieu, n’était jamais totalement détaché de lui.

À la pause, le cloître semblait plus étroit. Les arches, plus hautes que d’habitude, jetaient sur les dalles des ombres trop droites. Le vent n’entrait pas. L’air stagnait, chargé de ce que les enfants ne disaient pas. Quelques groupes s’étaient formés à distance. Les plus jeunes chuchotaient. Les anciens fixaient le sol. procédera avait posé ses paumes contre la pierre comme pour capter une information oubliée.

Elom marcha sans but, ses pieds glissant sur la dalle humide. Victor le suivait à mi-distance, les mains dans les poches, la bouche entrouverte comme pour parler mais sans mot prêt à sortir. Ce fut lui qui rompit le silence.

— « T’as l’air d’un Verbe trop court. » Il sourit, mais son regard était inquiet. « Tu crois qu’ils vont t’emmener ? »

Elom secoua lentement la tête.

— « Je crois qu’ils ne savent pas encore ce qu’ils vont faire. »

Éléonore s’approcha, les mains croisées sur le ventre. Elle portait une tunique plus sombre que d’habitude. Ses yeux allaient d’Elom à Victor, sans s’arrêter sur aucun d’eux.

— « Ce ne sera pas comme les autres fois », dit-elle.

Victor haussa les sourcils.

— « T’as déjà vu un Arpenteur, toi ? »

Elle acquiesça. Son regard se perdit un instant entre deux colonnes.

— « Quand j’étais dans mon ancien centre, ils sont venus pour une fille. Elle n’avait rien fait. Mais elle écrivait la nuit. Dans son sommeil. Des signes qu’elle n’avait jamais appris. Ils ont pris ses draps. Son carnet. Et ils sont partis. »

Elle planta ses yeux dans ceux d’Elom.

— « Je ne sais pas ce qu’ils cherchent ici. Mais ils sentent. Ils viennent quand le silence a changé de forme. »

Victor ricana, nerveux.

— « Ouais. Peut-être qu’ils aiment juste les tilleuls. »

Mais personne ne répondit.

Elom marcha seul jusqu’à la galerie nord. Il passa devant la salle des supports fixés, où l’on gardait les vieilles plaques, les os calcinés, les résidus d’encre stabilisée. Il s’arrêta devant la vitrine où l’on exposait les objets récupérés dans les zones semi-fracturées. Il y avait là une cuillère qui vibrait légèrement, un morceau de cuir sur lequel un mot ne cessait de se réécrire, et une pierre fendue qui sentait le silence froid.

Il sentit quelque chose. Pas une peur. Un déplacement. Comme si le monde venait de pivoter d’un degré, et qu’il était l’un des rares à s’en apercevoir.

La salle de classe était éclairée par deux verrières en haut de mur, qui laissaient passer une lumière filtrée, plus blanche que chaude. L’odeur de poussière calcaire s’y mêlait à celle de l’encre dormante, trop ancienne pour encore fixer quoi que ce soit. Ce jour-là, c’était Maître Ravelle, l’un des enseignants résidents les plus anciens, qui animait la leçon. Il avait le verbe sobre, le corps voûté, les mains tavelées par l’encre, et un œil gauche légèrement voilé. Lorsqu’il parlait, il ne levait jamais la voix, mais son débit — lent, mesuré, toujours égal — avait le pouvoir de ralentir tout ce qu’il traversait. Certains élèves le respectaient. D’autres le redoutaient. Tous, en silence, savaient qu’il avait vu plus que ce qu’il racontait.

Ce jour-là, il commentait les séquences de dédoublement verbo-réflexif, un chapitre difficile, souvent réservé aux classes supérieures. Il projetait à l’encre flottante une série de syntagmes fragmentés, fixés sur des supports anciens : des plaques de verre gravé, des dalles de sel, un morceau de papier irradié d’archives. Il analysait les résonances dans la syntaxe défaillante, montrait les glissements entre première et troisième personne, les ruptures internes, les effets de flottement identitaire dans les formes verbales.

— « On ne dissocie pas un sujet de son syntagme sans créer de flou », disait-il d’une voix râpeuse. « Mais parfois, dans le flou, surgit ce que le sujet n’aurait jamais pu prononcer seul.»

Elom écoutait sans écouter. Chaque mot glissait contre lui comme de l’eau trop froide sur une peau tendue. Il prenait des notes machinalement. Des signes, des boucles, des amorces de lettres. Rien de stable. Il regardait sans voir les plaques suspendues, les vibrations faibles, les figures de rupture.

À un moment, son regard se perdit sur la quatrième plaque. Un mot y apparaissait — effacé — puis revenait — puis s’effaçait encore. Non un mot. Une forme. Une fracture en forme de nom. Son cœur accéléra. Il leva la main. Sa voix, basse, sortit comme une vapeur :

— « Monsieur, j’ai mal à la tête. Je vais à l’infirmerie. »

Maître Ravelle ne releva pas. Il hocha doucement la tête, comme s’il savait déjà. Peut-être savait-il.

Elom se leva. Prit son carnet et sortit.