Je ne l’avais pas revu depuis l’âge de huit ans.
Peut-être moins.
Peut-être plus.

Il était là.

Sur le bord de ma fenêtre.
Assis, une jambe tendue, l’autre genou relevé.

Toujours aussi pâle.
Aussi énigmatique.
Sans la moindre émotion.

Ses cheveux noirs, couleur corbeau.
Et son regard.
Hypnotique. Envoûtant.

Et surtout cette sensation étrange.

Quelque chose n’allait pas.

Je n’avais pas peur. Pas vraiment.
Mais je ne me sentais pas en sécurité non plus.

Comme si… les deux étaient vrais en même temps.

Un apeuraisement.

Quelque chose de réconfortant et d’angoissant à la fois.

J’avais ouvert les yeux à demi.
Je clignais des paupières, engourdi, au beau milieu d’un rêve.

Ou d’un cauchemar, plus probablement.

Un souvenir flou.
Une poursuite.

Puis, sans transition, la chute.

Un lit pour bébé en bois.
Aux barreaux longs, solides.
Infranchissables. Indestructibles.

C’est là que j’avais sursauté.

J’ouvris de nouveau les yeux, encore à demi clos.

Et il était là.

Je les ouvris plus grands, cette fois.
Comme éveillé.
Ou peut-être pas tout à fait.

Je voulais lui parler.
Lui demander.
Comprendre.

Mais aucun son ne sortit de ma gorge.

Je tentai de me redresser.

Déjà, son regard — sans ciller, sans rien trahir, sans la moindre émotion — m’écrasait.

Ma tête retomba naturellement sur l’oreiller.

Je clignai à nouveau des yeux.

Et je me rendormis.

Je fis un rêve, je crois.

Un endroit calme.
Une sensation douce.

Mais, en arrière-plan, toujours cette présence.

Ce sentiment.

Cet apeuraisement qui surveillait.
Qui observait.

Puis le matin vint.

Je venais d’avoir quarante ans.

Pourquoi maintenant ?

Pourquoi être revenu ?

Et surtout… qui es-tu ?