Je délirais, et j’en avais conscience.

Ce deuxième Covid était bien plus costaud que le précédent.

La notion du temps se fit aléatoire, approximative.
Mon sommeil était coupé, haché, peu reposant.

Je ne le voyais plus.
Pire encore, je ne ressentais plus rien, à part la douleur, les tremblements et cet essoufflement persistant.

Mes rêves semblaient refléter mon état intérieur.
Chaotiques, désordonnés, troubles et parfois nauséeux.

Je ne sais plus combien de jours après l’infection cela survint.
Peut-être trois. Peut-être plus.

Le temps n’avait plus vraiment de sens.

La distinction entre rêve et réalité s’amenuisait.

Je dormais enfoncé dans ma chaise de bureau, me parlant à moi-même, à voix haute.

Des propos sans queue ni tête. Incohérents. Incompréhensibles, même pour moi.
Seul un reste de lucidité me faisait comprendre que tout cela était absurde.

Je ne le sentis pas arriver.
Ou alors… j’attribuai cela à un énième délire.

Une hallucination de plus.

Avec toutes les peines du monde, je me redressai sur mon siège.

J’essayai de lancer une vidéo, un documentaire, quelque chose pour arrêter les divagations incessantes de mon esprit.

Même appuyer sur le bouton de la souris me demandait un effort démesuré.

La vidéo se lança.

Et il était là.

Pas à côté de moi.
Devant moi.

Dans l’écran.

Immobile.

Je plissai les yeux.

Ce n’était pas… normal.
Pas comme les autres fois.

Derrière lui, un paysage nocturne.
Flou.
Sans relief.

Comme un décor générique posé là.

Je clignai des yeux.

L’image ne changea pas.

Je ne me souviens plus comment, ni quand, je me retrouvai dans mon lit.

Mais quand je me réveillai enfin, j’y étais.

Plus calme.
Moins malade.

Comme si le pic de la maladie était passé.

Sans être vaillant pour autant.

Aujourd’hui encore, cet épisode reste flou dans mon esprit.