Le parking empestait le béton mouillé et l’huile rance. Une odeur de sous-sol oublié, de machines refroidies trop tard. Les néons clignotaient par à-coups, laissant des zones mortes entre les piliers, des angles où l’œil hésitait. Chaque pas rebondissait contre les murs, trop fort. Le silence n’était jamais total ici. Il vibrait.

Marc avançait vers sa voiture, les clés serrées entre ses doigts, quand il sentit quelque chose dans son dos. Pas une attaque, non, une présence qui observait.

- Commandant Dubois ?

La voix était maîtrisée. Il se retourna lentement. La silhouette était là, droite, à distance raisonnable. Ni trop près, ni trop loin. Manteau sombre, regard fixe. Rien dans son attitude ne criait le danger. Justement.

- On se connaît ? Lança Marc, sur la défensive.

- Indirectement.

Elle ne bougeait pas. Elle respectait l’espace. Une règle tacite entre gens du terrain. Ou une façon de dire qu’elle n’avait pas peur.

- J’enquête sur un dossier médical, poursuivit-elle. Inspectrice Clara Morel. Puis, après une pause calculée :

- Un décès.

Puis :

- Et sur un enfant disparu.

Quelque chose se verrouilla chez Marc. Les épaules se figèrent. La mâchoire se crispa.

- Les affaires classées ne se rouvrent pas sur un coin de parking.

- Sauf quand un corps refait surface là où il n’aurait jamais dû être.

Il la fixa, cherchant le défaut. Le mensonge. Le bluff. Rien. Son regard était trop stable.

- Vous essayez de me dire quoi, exactement ?

- Que Nathan n’a jamais fugué.

Le silence s’abattit comme un rideau de fer. Épais. Brutal. Même les néons semblèrent hésiter. Marc inspira, mais l’air ne passa pas tout de suite.

- Vous ne savez pas de quoi vous parlez, dit-il enfin. Une phrase réflexe. Une bouée.

- Si.

Elle sortit un document de son manteau. Ne l’avança pas. Le laissa flotter entre eux, lisible, indiscutable.

- ADN.

Un infime changement traversa le visage de Marc. Presque invisible. Mais elle l’avait vu.

- Où avez-vous obtenu ça ? demanda-t-il.

- Là où les choses qu’on enterre trop vite finissent toujours par remonter.

Il détourna le regard une fraction de seconde. Suffisant.

- Ce que vous faites est dangereux, inspectrice.

Il se redressa.

- Et probablement illégal.

- Je sais.

Elle rangea le document sans hâte.

- Vous aussi.

Ils se jaugèrent. Deux prédateurs mesurant la distance avant l’impact.

- Parlez, finit-il par dire.

Le bureau était étroit, sans fenêtre. Un cube fonctionnel conçu pour faire parler, vite. Murs ternes, table métallique, deux chaises vissées au sol. Un endroit où la vérité n’avait pas besoin d’écho pour faire mal.

Clara posa les éléments un à un : les photos, les rapports, les analyses ADN. Chaque pièce était une charge. Marc resta debout. Il ne toucha à rien. Il observait comme on regarde une scène de crime dont on sait être trop proche.

- Le corps exhumé ne correspond pas à l’homme officiellement enterré, dit-elle.

Un temps.

- Il correspond à Nathan.

Marc ferma les yeux. Pas une fuite. Une compression. Comme pour empêcher quelque chose de sortir.

- Donc… ils déplacent les corps.

- Non.

Elle corrigea, sèche.

- Ils les recyclent.

Le mot resta suspendu. Tranchant.

Marc rouvrit les yeux.

- Et mon enquête a été étouffée.

- Par quelqu’un au-dessus de nous.

Il expira lentement.

- Le préfet.

Clara hocha la tête.

- Il a bloqué une exhumation. Sans justification médicale, sans base juridique solide.

Le silence qui suivit n’était pas de la surprise. C’était une confirmation attendue.

- Officiellement, on ne peut rien faire, dit Marc.

- Je sais.

- Si on continue…

- On sera hors cadre. Hors protection.

Marc s’assit enfin. Les coudes sur la table. Ses mains jointes comme pour les empêcher de trembler.

- Si je vous suis, dit-il, je perds tout, ma carrière, peut-être plus ...

– Si on ne le fait pas, répondit Clara, ils continueront. Et d’autres suivront.

–

Il réfléchit. Ce n’était pas un choix instinctif, c’était un choix moral. Le plus dangereux. Puis il releva la tête.

- D’accord.

Elle ne sourit pas.

- D’accord pour quoi ?

- Pour chercher.

Il planta son regard dans le sien.

- Mais on ne partage rien. Ni avec ton Service, ni avec le mien. Pas tant qu’on ne tient pas quelque chose de concret, de tangible, que l'on pourra prouver de manière irréfutable.

- Une alliance clandestine, résuma-t-elle.

- Jusqu’à ce que ça brûle.

Ils se levèrent presque en même temps.

À cet instant précis, deux trajectoires venaient de se percuter. Et une seule issue était possible.