Les bureaux du commissariat vibraient d’une tension sourde. Une tension électrique, contenue, prête à exploser. Les écrans crachaient en continu les images accompagnées de leurs bandeaux rouges, des visages graves des présentateurs choisissant soigneusement les mots pour commenter l'arrestation de Leroy et pour ne pas encore prononcer l’horreur exacte.

Scandale d’État.

Marc faisait les cent pas. Il balayait la salle du regard comme s’il cherchait une faille invisible.

- Il faut faire vite, dit-il enfin d'une voix basse, avant que Delacroix ne verrouille tout. Il sait faire. Il remplacera les vices de procédure, neutralisera les magistrats, enterrera ce qui peut l’être. Toutes nos preuves sont fragiles, récupérées hors cadre, illégalement.

Clara ne détourna pas les yeux de l’écran.

- Je sais, - dit-elle, calmement -, mais il nous reste des coups à jouer. Les médias s’emballent déjà. Il faut maintenir la pression. Qu’ils fassent le lien : le dîner, puis les morts de Valmont, Faucher et Vautrin. Que les noms de Leroy et Delacroix apparaissent ensemble, encore et encore. L’opinion doit se poser des questions… et exiger des réponses.

Marc s’arrêta.

- Oui, - un temps -, mais c’est nous qui avons tué ces trois hommes.

La phrase resta suspendue.

Clara se tourna vers lui.

- Ils ne sont pas censés le savoir. Et dans tous les cas, c’était de la légitime défense. Tu étais là. Tu sais ce qu’ils préparaient, ils étaient prêts à tout. Il n’y avait pas d’autre issue.

Le silence s’épaissit, chargé d’images impossibles à effacer : la traque, la peur, le sang, les regards juste avant.

Clara reprit, plus bas :

- Et il y a Léo.

Marc releva la tête.

- C’est lui la clé, le témoin, poursuivit-elle.

Les poings de Marc se serrèrent. Il détourna le regard.

- C’est un gosse, Clara, - sa voix se brisa à peine -, et avec tout ce qu’il a déjà subi… on va encore le replonger là-dedans...

Clara s’approcha, posa une main sur la table métallique

— Je comprends. Vraiment, - elle le fixa -, mais si on arrête maintenant, tout ça n’aura servi à rien. Le système survivra, il se réorganisera et avalera d’autres victimes. Léo ne sera jamais vraiment à l’abri tant que tout ça existe.

Marc inspira lentement.

- Le mettre au cœur de cette tempête… c’est le condamner à vivre avec ça pour toujours.

- Peut-être, répondit-elle, mais s’il parle, il ne sera plus seul. Le silence, lui, le condamne à coup sûr.

Les images à l'écran changèrent d’angle. Gros plans, débats hystériques. Le nom de Delacroix revenait, s'imposait. Puis le bandeau déroulant attira leur attention : « trois corps retrouvés : deux dans un hangar désaffecté, un autre dans les sous-sols d'une entreprise de pompes funèbres - Psychologue, légiste. Tous morts. »

Clara s’assit, les yeux rivés sur les écrans. La nouvelle explosait en direct. Les présentateurs parlaient à voix basse, mais le chaos des images criait la vérité : le système se fissurait.

- On est en train d’attaquer une mécanique parfaitement huilée, murmura-t-elle, une machine construite pour durer. Chaque engrenage doit céder au bon moment, chaque geste compte.

Elle inspira profondément.

- Léo est la clé.

Marc s’éloigna des écrans. Il sortit son carnet, l’ouvrit. Des notes, des horaires, des noms encerclés.

- Alors, pour Léo, on n’a plus le droit à l’erreur, dit-il.

Clara acquiesça, silencieuse.

La traque venait de franchir un point de non retour. Il ne restait plus que trois pièces sur l’échiquier : l’opinion publique, les coupables et un enfant au centre de la tempête.