Cent neuf ans et trois cent cinquante-huit jours, et j’aimerais tellement ne parler que des moments de grâce plutôt que ceux qui me sont encore douloureux. Mais ces moments de grâce seraient-ils si beaux s’il n’y avait pas ceux qui nous font mal ? Je ne veux pas, non plus, que l’on s’imagine que ma vie fut bercée dans un îlot de quiétude alors que le monde s’entre-déchirait.

À l’époque, j’avais 17 ans ; Alice 18, mes petites sœurs Violette et Victoria avaient 15 ans ; Cairanne en avait douze, Mireille dix ; Bruno, le seule garçon, en avait huit et la petite dernière, Kathleen en avait six.