Ce journal, est-il vraiment intime ?

Reflète-t-il réellement mes sentiments à leur juste valeur ? Ceux qui se bousculent, s’amoncellent, s'opposent, me trahissent, s’évanouissent chaque jour en moi ?

En vérité, il n’y a pas grand chose à raconter. Ces pages noircies ne sont pas bien intéressantes, hormis pour son auteur. Le pire étant lorsque je me relis. Avec le recul, certains passages sont vraiment nazes. Comment ai-je pu écrire ça ?

La vie insignifiante d’un adolescent lambda des années quatre-vingt dans sa chambre, qui regarde à la fenêtre la rue faiblement éclairée d’un réverbère dans un quartier résidentiel silencieux.

Ça fait rêver, non ?