Quand les blés sont glanés, c'est la fin de l'été,
Le soleil s'alanguit sans le moindre regret,
J'entends comme un refrain qui chante dans ma tête.
Une voix murmurée, nostalgique et discrète.
Il pleut, j'aime la pluie, que j'aime quand il pleut !
Rideau de larmes bleues qui pleure et qui m'émeut.
Dans la lande, là-bas, un flâneur solitaire
Ramasse du bois mort en foulant la bruyère.
Le voici qui s'en vient, l'automne bienvenu
Qui dévêt la nature en la mettant à nu.
Le jour se fait moins long et la soirée s'anuite,
Le beaujolais fiérot à la table s'invite,
On grille des marrons sur un simple réchaud
Et on boit au coucher un grand chocolat chaud.
Le feuillage rouillé se détache de l'arbre
Le défunt que l'on fête est couché sous le marbre,
Où une main dépose un chrysanthème blanc.
Sur le treillis s'étend la vigne rouge sang.
Puis on célébrera la Sainte Catherine,
Nicolas et son âne à côté qui trottine.
A la fin de saison au battant entrouvert,
La vie va s'assoupir pour accueillir l'hiver.