La grise silhouette est penchée :

Immobile statue de marbre, que fait-elle perchée

Là haut ? Les mains jointes, le cou tordu, 

De la grise silhouette qu'est-il advenu

Pour qu'elle demeure ainsi : 

Entre les feuilles dorées et le ciel gris ?

Est-ce un homme ? Est-ce un oiseau ?

Une créature jaillie d'un de ces tombeaux ?

Depuis le banc du Grand Cimetière l'on voit

L'ombre diurne courbée vers le bas.

Soudain vient le soleil !

Mais, déjà le doux astre repart,

En cette saison où il se fait bien rare.

Distordue, la grise silhouette demeure.

Que cherche-t-elle au coeur des mourrantes couleurs? 

A moins que la vérité ne soit plus sombre : 

Qu'est cette ombre ?

Dans le Grand Cimetière où la poète puise l'inspiration,

Peut-être tout ceci n'est que folle illusion.

Et alors la folie pourrait-elle l'avoir gagnée ?

Tandis que, inerte, la grise silhouette demeure penchée.