Je dormais avec ma belle ombre au fond d'un gouffre

Vaste plaine d'obsidienne où finissent tous ceux qui souffrent

Quand un bruit venu de là-haut m'interpella :

Quelques mots dont je ne puis définir la voix.

C'était un dimanche, peut-être un lundi, jeudi

Samedi, mardi, mercredi ou vendredi.

Couchée entre les herbes mortes n'était-il pas aisé

De trouver la force et le courage d'écouter. 

Ces sons étaient pareils à des échos pointus : 

Affligeants et terrifiants, et si distordus

Qu'il ne m'en parvint que les symphonie obtues. 

Et si mon ombre fût un jour autre qu'une sinistre folle

Sans doute se serait-elle levée du sordide sol

Et m'aurait abandonnée sur la sombre terre molle.