J'écris à l'occasion des commentaires à ma façon. Je pense les regrouper pour les partager, partager ma plume poétique.
Mais, l'aspect poétique n'est pas le plus important c'est que mes mots puissent parler aux autres.
Si cela vous conviens je pourrais en ajouter.

Il y a des déchirement, et tant de vents contraires qui obscurcisent l’âme. Tant de chose à faire, tant de choses flétrie, d'oiseaux blessés. Par mont et par vaux, le cœur gronde, sombre, bat, résonne dans sa cage thoracique. Mais le vent porte, transporte, traverse les flots, l'horizon s'ouvre. Là sur la rive quelqu'un écoute, son cœur à l'unisson, son cœur se remet à battre. Il fixe cette horizon, le vent est venu jusqu'à lui.

Première ébauche à la recherche de mes paysages.

Ai-je jamais eu peur d’écrire, ou n'ai-je jamais su ? Il fut dans mes vies antérieure une menace, ou plutôt une condamnation, un monde à fuir, pour être loin de soi de l'angoisse de ces regards. L'écrit une erreur. Alors de ma langue je fis silence, proscrit, pour un exil sur des taires, j'ai vécu sans trace. Sur des terrains vagues, des paysages, d'autres continents, où partager mon silence. Sur une île, les arbres ne parlent pas, l'oiseau non plus. Dans cette troisième vie où je me situe, ces forêts, l'étendue du lac, de ces paysages antérieurs où une présence est née, sur ses rives, il y a si longtemps réveillent ses abysses où ont cheminé mes mots, alors j'écris. Aujourd'hui ils n'ont plus vraiment peur que j'écrive, que j’écorche la langue, ma langue me revient de ces paysages, de cette présence, de ce silence partagé. Ils se changent en mots, des profondeurs un lieu déjà si lointain. J'accueille ces nouveaux regards, si étrangement contraires, si porteurs pourtant, je repense à ceux, à celles qui ont cru en mes mots, ai-je peur d'écrire ? Ils sont là quand j'écris même si parfois disparus, ils sont avec moi.

Parfois sommes nous comme ces îles lointaines, face à l'horizon nous observons l'écume du silence. Au point de vouloir s'exiler loin, plus loin encore. Loin de nous même. Peut-être que ces quelques mots, se désir d'exprimer par écrit la rencontre, c'est ouvrir un chemin, une quête pour tendre des passerelles. D'abord pour être entendu, puis pouvoir écouter. Quels sont tes paysages, ces paysages de solitude, de silence qui t'habite ? D'où parles tu ? Y-t-il la mer, des montagnes ?

L'atmosphère résonne, le bruit de fond rythme, berce les secondes, baigne dans le liquide amniotique. Ma mère m'écoute, de petites mains posées sur son ventre partagent ma présence. J'étais attendu de mes frères, de ma sœur, la petite dernière. Elle m'enveloppait, respirait, sa présence, ses sommeils, ses réveils, les bruits du matin traversent mon corps, habitent mon univers, elle est là, attentive. Des voix, des sons familiers inondent mon enveloppe.   Il se passe quelque chose, un tremblement, un courant intense me pénètre, agrippe ma chair, elle est morte !   Cette petite main qui de temps en temps venait me parler avec sa petite voix. Elle n'est plus. Tout autour de moi se referme, bouge de manière saccadée, assourdissante.   Je venais de perdre cette sœur tant espérée, partie rejoindre ma jumelle quittée en venant au monde.

Comment, exprimer parcours singulier, qui touche l'acte même d'écrire ? Peut-il y avoir même un sens ? Pendant la plus grande partie de mon existence écrire m'était interdit, un problème catastrophique. Écrire n'existait pas, et je ne pouvais en faire usage même pour des choses simples, ordinaire. Aujourd'hui, c'est plutôt ressent écrire m'est venu, ce qui fait que les choses ou les questions ne sont pas de savoir si cela deviendra ou non livre. Quand écrire est une simple menace et que l'on ne peut même pour soi-même faire usage de l'écrit, qu'est-ce qu'écrire un livre ? Tout cela était si éloigné de mon existence, d'une simple idée. Écrire n'existait pas. Je ne faisais jamais usage de l'écrit pour quoique ce soit. Même pour échanger, pour exprimer quoique ce soit. Aujourd'hui, depuis peu j'ai accès a mon expression, après plusieurs décennies d'échecs pathétique. Que peut représenter le fait d'écrire un livre ? J'ignore ces sentiments, ce rapport aux textes, à la langue. Former livre, est un jour mettre des choses, des émotions, des pensées, faire des liens, eut-être même un jour pouvoir échanger. Que mes mots puisse rencontrer ceux des autres. Alors, même si je ne traverserais ja

Un tu... de tes mots portés par le silence, tu naquis, pour la première fois, d’une seconde, une île, où elle vint à ta rencontre sans rien prononcer. Sans bruit, ils ont tracé ton chemin, dans leurs infinies patiences ont vu jour. Ils ont tu tant, ou si peu d'existence, ils te donneront tout ce qu'ils n'ont pas su exprimer. Sur leurs rives, tu retrouveras l'écho, tout le souffle retenu. Alors dans leurs peut-être, ailleurs ils ne resteront pas tu. Ils seront les tiens, ce fil ténu, qui à tout instant pourrait se refermer, son silence te porte. Depuis longtemps il s'en est allé loin, sur d'autres routes. Ton tu, cherche encore le chemin.

Il y a des paysages, dont le silence résonne qu'on n'a pas oublié. Ils se glissent dans chacun de nos mots. La plage suit la plume, fait face à cet horizon qui chaque matin ramène l'oubli. C'est là, si lointain, et pourtant si proche. Le blanc envahit l'espace, des souvenirs si présents, pourtant c'est le vide. Je refais les parcours, retrace chaque lieu. Au milieu des bois je me perds à nouveau. Je retrouve mes premiers pas ma main sur l'encolure du faon adopté par nos voisins. Tous ces êtres sans parole, ces habitants secrets, discrets qui de nos jeux volettent à la poursuite des insectes. Un instant sur mon poignet partage leur monde, comme cet écureuil laissé pour mort qui se réveille entre nos mains. Ces heures allongées dans les hautes herbes, sous le vent des feuillages, dans le vol d'un bourdon. J'écoute le silence, ces traces si intimes. J'écoute. Je refais la route le long des rivages, la route de terre dans les sous-bois. Ces heures à regarder l'oiseau-mouche par les fenêtres du porche. Je m'accroche à l'oublie, à tous ces étés, où mon silence était libre. Loin de celui que j'étais.

Parfois un mot, une phrase, nous effleurent de leurs incisive émotion, éveillent cette éclat oublié, réveillent notre indicible, résonnent au corps.

Tous ces airs sur la route, j'oublie où je vais. Sur le bitume l'air me revient. Le bras sur la vitre descendue sur l'horizon 66, j'oublie le rétro. En boucle, le paysage défile la plaine. Le petit club un soir d'été, le pianiste de ses mains guidait les songes, où le contoir déversait la partition de verre en verre, les oreilles sur le zinc. Je revois ses yeux. La voiture déroulant son tapis, flotte. La trompette prise au filet des notes, les doigts courent, s'entremêlent entre les blanches et les noirs. Sa voix comme un souffle, caresse les herbes folles. De ma voix je l'accompagne. Il est si loin ce moment. Sur l'horizon j'entends la radio sur la commode, quand nous écoutions par la fenêtre le retour des vacances. Que ma mère fredonnait autour de la cuisinière. Sur la table le parfum de la tarte au pommes. Sous les phares le moteur reprend l'air, les roues sur le sol bercent les paroles. Ma main sur le poste j'augmente la musique, lancé sur l'horizon la mélodie accompagne les collines lointaines. Dans la nuit, sur le bord de la route, les roues dans leurs mouvements circulaires, accompagnent la radio, levées vers le ciel. Dans l'obscurité, le moteur encore fumant. Retourner, seu

Écoute... quelque chose se manifeste en soi, saisi ce qui vient, ce qui résonne au plus profond, ils trouveront tes mots, laisse émerger. C'est cette singularité qu'importe la forme, l'élégance, ils seront ta force. Écoute tes mots nous parlent, ils sont les tiens.