L'imagination du chien Newton est mon projet en cours. On y suit le chien Newton dont l'imagination est débordante et va concrètement déborder.

Pour le moment, je ne poste pas tant pour vous proposer cette histoire que pour me faire corriger et récolter des premiers avis quant à la qualité générale de la narration. Aussi attendez-vous à ne trouver ici que des segments désordonnés ; toutefois, je m'arrange pour que ceux-ci aient une valeur propre et puissent intéresser le lecteur en tant que textes indépendants (Alors ne partez pas trop vite).

Je suis ponctué de mes lubies
Et là je veux parler bulgare
C'est comme un goût de lullabies
Sur un piano d'aérogare
À la portée des attractions
Je joue mes courtoisies d'acteur
Paris-Sofia en hydravion
Sur un fond vert d'accords mineurs

Ça me rapprocherait d'Athènes
Et je pourrais mythologier
Un peu plus près de cette antenne
Où vont les glyphes pour bander
Mon arc ou ma géographie
Aux yeux frappés de balançoire
Je louche jusqu'à Varsovie
Depuis Plovdiv au beurre noir

Ça m'éloignerait des igloos
Pratique au temps de Koleda
Je crains que des pingouins partout
Dévoient les rennes du papa
Ces rennes sont si doux au cœur
Qu'on les dérobe au chaud du soir
Que l'on rançonne le chauffeur
"La Bulgarie ou Fringant part !"

Je suis con mais la Laponie
Se réduit sous les plombs bavards
Pétés ou tirés -- j'y vois tchi --
Dans mon cervidé cerveau par
Un flingue à langue en érection
Pour n'avoir pas un traîneau veuf
Dévulgarisez mes bonbons
Bulgarisez-les de mots neufs

Les petits garçons, les petites filles,
Les Jacques-a-rien-dit, les jolies Bonnie,
Qui se démaquillent, brillant dans la nuit
Des vraies Pride,
Les beaux Nicolas, forts comme des billes,
Les Belles Marie, les fleurs ou brindilles,
Du corps des familles, toutes tous ont ri
d'Irène Clyde.

Que penserait donc l'enfant de Saint-Ex
Du sexe sous cloche et néocodex
WithNoSide ?
Du satellité branleur ambidextre
À lune de chatte, aux néants connexes ?
D'Irène Clyde ?

Les rois de mystère, les princes sans fin,
Les fées nourricières leur donnant le bain,
Les amours gardiens sauvant de l'oubli
Les vraies Pride,
Les Némo rêveurs, les brins d'acier rose,
Les homos sensés, chaque jolie chose,
Au loin du pont d'Oz, toutes tous ont ri
d'Irène Clyde.

Que penserait donc le McCallister
Du non-sexe laid des cambrivioleurs
OffTheRide ?
De l'avion manqué, des cerveaux manqueurs ?
Rirait-il au nez bandit des prêcheurs
D'Irène Clyde ?

Les petits garçons, les petites filles,
Les Jacques-a-rien-dit, les jolies Bonnie,
Qui se démaquillent, brillant dans la nuit
Des vraies Pride,
Les beaux Nicolas, forts comme des billes,
Les Belles Marie, les fleurs ou brindilles,
Du corps des familles, toutes tous ont ri
d'Irène Clyde.