La Trilogie des Chants
Tome 1 – Le Chant de Ceux qui restent
Par Camille E. Renoy
***

Ils survivent au bord d'un monde décharné.

Dans les steppes glacées du Nord, l’existence des Nivuuq est rythmée par les migrations de leurs rennes, le Chant et la chasse des Quma’roq, des bêtes monstrueuses qui terrorisent les peuples du monde entier.

Lorsqu’une maladie inconnue se propage parmi leurs troupeaux, leur fragile équilibre vacille.

Comme son père et ses frères avant elle, Anka chasse les Quma’roq. Elle respecte les rites, les responsabilités, la logique. Mais elle assiste, impuissante, à l’effondrement de son peuple.

Alors que tout semble perdu, des émissaires d’un peuple redouté viennent à leur rencontre.

Ils promettent un remède.
Ils parlent de dragons.
Ils exigent un chasseur.

Un roman de science-fantasy sombre et implacable.

Prologue - Terminé
Actes I à V - Terminés
Acte VI - En cours de parution
Actes VII et suivants - Prochainement

  Lucie sort du bureau de la compagnie aérienne avec son billet en main et me rejoint dans le hall des départs. Elle passe devant moi en trombe. Ses talons font tac-tac-tac sur le sol gris. L’aéroport est plus grand que le supermarché et bondé comme un jour de solde sur le Nutella©, mais on n'entend qu'elle. Et elle marche vite. Trop vite. Sa valise à roulettes suit à peine le rythme, les roues en plastique tressautent derrière ses talons. Elle manque par deux fois de renverser un gamin. Lucie est stressée. Elle ne veut même pas que je porte mon passeport moi-même. — On n’a pas le droit à l'erreur, Jean Celestin. Pas aujourd’hui. Elle glisse son billet dans la pochette plastifiée qu'elle tient sous le coude. À l’intérieur : mes billets en triple exemplaire, l’autorisation de sortie du territoire, mon passeport, une photocopie de mon passeport, une photocopie de la photocopie, une feuille avec des numéros de téléphone et notre itinéraire, et un plan du désert de Gibson annoté de partout avec du stylo bleu. Une fois dans la file d'attente, je n'arrive pas à décrocher mon regard de la pochette. — Une photocopie de la photocopie ? Encore essoufflée, Lucie répond : — On ne sait jamais.

  Je n’ai pas fermé l’œil de la nuit. J’ai essayé d’écrire. Tout était prêt : volets fermés, voyants lumineux masqués, chaussettes aux pieds des chaises, frigo débranché... Mais je ne suis pas parvenu à me concentrer assez longtemps pour écrire autre chose que le vers d'ouverture de mon prochain poème. Le drôle de bonhomme un peu replet qui s'est présenté comme "Architecte stagiaire" m'avait dit que, si ma candidature était retenue, j'aurais des nouvelles d'eux hier au plus tard. Ils ne m'ont pas contacté. Ce n'est pas bon signe. Ou alors, c'est une épreuve... Ce n'est pas impossible. Il est huit heures. Lucie est déjà là. Elle s'invite régulièrement chez moi depuis qu'un type très impoli en toge noire a décidé qu'il en serait ainsi. Elle dit qu'elle "passe", juste au cas où. Je la laisse faire. Elle croit que je ne remarque pas qu’elle compte les bocaux de mayonnaise dans mon frigo. Mais elle se montre plutôt utile ; elle signe toute la paperasse à ma place et poste les chèques pour payer mes factures. J'ai toujours eu la flemme de faire ça. Elle utilise mes toilettes, par contre. Ça me dérange déjà un peu plus. « Toujours rien ? » demande-t-elle. Je secoue la tête. « Rien. — Ils