Anja Hilling écrit :
" Pour t’approcher d’une photo, tu dois t’éloigner d’elle. On m’a dit ça un jour, je ne sais plus qui. Recule, éloigne-toi de l'image, et quelque chose commencera, un travail des yeux, de la pensée. Tu t’intègres au temps où l'image te ramène, dans le futur qu’on fabulait à ce moment-là. Quelque chose se déchire derrière ton front, une trouée où mémoire et vision coïncident depuis l’endroit d'où tu regardes à présent, d’où tu regardes tout simplement. Si tu es comme ça, juste un œil dégagé de ton temps, si tu peux tenir ça, rester comme ça, même brièvement, quelque chose émergera de l’image, un détail si délicat que tu risques de le manquer, mais il est là, de plus en plus puissant, développant la force de contredire l'ensemble de l’image ; ce n'est rien. Un éclat de verre, peut-être. L’ongle d’un doigt. La position d'une jambe. Rien de particulier, une pure coïncidence, et pourtant, ça t’atteint, fort. Tu fermes les yeux. Tu n’arrives pas à y croire mais : c’est bien à toi que ça s’adresse."