Un dimanche après-midi, les pluies d’automne touchent à leur fin.
Allongés dans une chambre, un homme et sa femme écoutent la pluie qui s’éloigne. Le bruit des gouttes fait revenir des plats d’enfance, des maisons anciennes, des voix familiales, et des sentiments que l’on n’avait jamais vraiment nommés.

La femme raconte alors un premier amour, rencontré un été à Sokcho.
Des concombres de mer, des ascidies, un harmonica, une pastèque, un typhon, et un imperméable jaune. L’amour est passé depuis longtemps, mais il demeure dans les objets, les goûts et les sons.

Quand la pluie cesse et que la lumière de l’après-midi entre dans la chambre, le mari, lui aussi, se souvient d’un nom enfoui.
Un dimanche qui n’avait que l’après-midi suit, dans une conversation presque ordinaire, les traces discrètes de l’amour, de la mémoire, de la jalousie et du temps.