A l’ouverture du testament, le notaire prit le temps de s’éclaircir la voix. Il arrêta aussi son regard sur les six personnages qui lui faisaient face, essayant de deviner l’intériorité de chacun d’entre eux. Il pressentait que sans doute, la bataille serait rude. Il était impossible qu’il n’y eût aucune contestation. Mais le message avait été clair : telle est ma volonté. Toute ma longue vie, j’ai bourlingué partout dans le monde. J’ai voulu transmettre à mes enfants, une certaine idée du Grand Large. Bien que sans doute, leur reproche majeur soit de n’avoir pas été suffisamment là, j’ai toujours privilégié quand je revenais au port, une qualité d’écoute et une présence absolue. Je partais certes de longues semaines. Ainsi va la vie des marins. Mais je veillais de loin et je savais tout de la fragilité de Maryse, du dilettantisme de Mathieu, de la générosité de Mathilde, de l’agressivité de Myriam, de l’orgueil de Maxime et du narcissisme de Marc. Sous la douce férule de leur mère, un pont virtuel nous reliait. J’ai crû longtemps que ce serait suffisant. Mais aucun d’entre eux n’a pu ou voulu s’accrocher à un projet où se lancer dans un dessein exaltant. Le notaire commença la lec

Les vendanges avaient livré leur tombereaux de raisins. Les vignes désormais désertées allaient prendre un repos bien mérité. Dans quelques semaines, le beaujolais nouveau l’objet d’innombrables avis. Enthousiastes ou critiques, ils assureront avoir décelé, ici des arômes de glands, là, plutôt de cèpes, chacun arguant d’une compétence venue du fond des âges qu’on ne s’aviserait pas de mettre en doute. Emile prétendait que ses terres appartenaient à sa famille depuis tant de générations que son cadran généalogique avait déclaré forfait. On ne pouvait aller plus loin. Gustave ne voulait pas être en reste et bien qu’il ne se soit jamais intéressé à ces graffitis romanesques, il était sûr de sa prééminence et entendait ne pas céder d’un pouce. Pour la énième fois, ils se retrouvaient le troisième jeudi de novembre, dans la cour de la ferme déjà envahie par les habituels aficionados du vin clairet. Ça allait dégénérer ! Épargne moi tes salades Emile. Et n’essaye pas de nous faire prendre des vessies pour des lanternes. Ton vin n’est pas du Fleurie et point barre. Mais sombre abruti. Tu es toi-même incapable de faire la différence entre du vinaigre et du coca. Alors tu penses, en œnologi

· . C’est quoi l’intérêt ? · . De s’extraire de ce merdier. De voir ailleurs ce qui s’y passe. De larguer les amarres quoi ! · . Oui. Et tu proposes quoi comme destination ? · . La Martinique ou la Creuse par exemple. On a les exotismes qu’on peut. · . D’accord. Et d’où te vient ce désir soudain ? · . J’en ai marre de cet environnement. Je me demande tous les matins pourquoi je me réveille et à quoi ça sert. Je me sens en perdition dans un monde de cinglés où la seule option est de s’accrocher aux branches sans être sûr que ça suffise. · . Ah ben de quoi tu te plains. T’es beau gosse, t’as une copine, t’as un boulot, pas de boulet. Tu gagnes un fric pas possible. Tu fais çe que tu veux. C’est quoi le problème ? · . Je veux du vrai. Du lourd. Pas du futile. Je veux me coucher le soir en me disant que ma journée a été au minimum productive, mais surtout utile, à moi, aux autres, même à l’univers éventuellement. · . Mon Coco, j’ai le regret de te dire que l’idéal n’existe pas et que plus tu avances vers l’horizon, plus il recule. T’avais pas remarqué ? · . Possible mais je pensais quand même que tu serais plus enthousiaste sur ma proposition. Depuis nos culottes courtes, on a tout fai