A l’ouverture du testament, le notaire prit le temps de s’éclaircir la voix. Il arrêta aussi son regard sur les six personnages qui lui faisaient face, essayant de deviner l’intériorité de chacun d’entre eux. Il pressentait que sans doute, la bataille serait rude. Il était impossible qu’il n’y eût aucune contestation. Mais le message avait été clair : telle est ma volonté. Toute ma longue vie, j’ai bourlingué partout dans le monde. J’ai voulu transmettre à mes enfants, une certaine idée du Grand Large. Bien que sans doute, leur reproche majeur soit de n’avoir pas été suffisamment là, j’ai toujours privilégié quand je revenais au port, une qualité d’écoute et une présence absolue. Je partais certes de longues semaines. Ainsi va la vie des marins. Mais je veillais de loin et je savais tout de la fragilité de Maryse, du dilettantisme de Mathieu, de la générosité de Mathilde, de l’agressivité de Myriam, de l’orgueil de Maxime et du narcissisme de Marc. Sous la douce férule de leur mère, un pont virtuel nous reliait. J’ai crû longtemps que ce serait suffisant. Mais aucun d’entre eux n’a pu ou voulu s’accrocher à un projet où se lancer dans un dessein exaltant. Le notaire commença la lec

Bonjour la nouvelle. Pas en tant qu’ovni littéraire. En tant qu’information. ADA nous plante. Il y aurait eu échange de mails. En tous cas pas en ce qui me concerne. Après deux ans de participation assidue et prolifique, j’aurais attendu un peu plus de considération. Mais on le constate de jour en jour, tout le monde se fout de tout. Pourtant, la présentation de la structure aussi sérieuse qu’alléchante pouvait laisser augurer d’un cadrage responsable et constructif. Mais que nenni ! Plus prosaïquement, quelqu’un a dû se rendre compte que ce déversoir à élucubrations ne rapportait rien. Exit les écrivaillons. Exit leur inspiration. Exit cette avalanche de textes. Exit le partage. Circulez, y’a plus rien à voir. Vous irez ailleurs chercher de nouvelles fontaines à lectures. Inutile d’écumer les librairies. Aujourd’hui, le vrai challenge est de trouver un Auteur, avec un grand À. Le moule est cassé. Il ne nous reste plus qu’à reprendre nos classiques, les grandes œuvres du passé, exhumées maintenant par les collégiens qui, retrouvent dans l’art de conter à voix haute, l’essence même du sublime. Qu’importe. Dans la grande poubelle galactique qu’est le web, vos écrits perdureront étern

Les vendanges avaient livré leur tombereaux de raisins. Les vignes désormais désertées allaient prendre un repos bien mérité. Dans quelques semaines, le beaujolais nouveau l’objet d’innombrables avis. Enthousiastes ou critiques, ils assureront avoir décelé, ici des arômes de glands, là, plutôt de cèpes, chacun arguant d’une compétence venue du fond des âges qu’on ne s’aviserait pas de mettre en doute. Emile prétendait que ses terres appartenaient à sa famille depuis tant de générations que son cadran généalogique avait déclaré forfait. On ne pouvait aller plus loin. Gustave ne voulait pas être en reste et bien qu’il ne se soit jamais intéressé à ces graffitis romanesques, il était sûr de sa prééminence et entendait ne pas céder d’un pouce. Pour la énième fois, ils se retrouvaient le troisième jeudi de novembre, dans la cour de la ferme déjà envahie par les habituels aficionados du vin clairet. Ça allait dégénérer ! Épargne moi tes salades Emile. Et n’essaye pas de nous faire prendre des vessies pour des lanternes. Ton vin n’est pas du Fleurie et point barre. Mais sombre abruti. Tu es toi-même incapable de faire la différence entre du vinaigre et du coca. Alors tu penses, en œnologi