Et si l’écriture n’avait pas seulement permis de raconter le monde… mais de le modifier ?
4 500 ans avant notre ère, dans la cité d’Eridu, le scribe nommé Adapa, est un des inventeurs de l’écriture cunéiforme. Cette invention qui va révolutionner l’humanité, n’est rien comparé a ce qu’il va découvrir dans les marais, à la recherche de l’argile. Gravé dans une argile noire, il va recevoir d’Enki une forme d’écriture oubliée, plus ancienne que le cunéiforme. Certains signes n’impriment pas seulement des idées, ils altèrent la réalité. Mais ce pouvoir déclenche une tragédie – une rivalité amoureuse et de pouvoir avec le roi, Alulim, le premier roi, dans la première cité que le monde ait connu.
La colère, la haine, vont entraîner le déluge.
Effrayé par le pouvoir des signes, Adapa va dissimuler les glyphes. Mais le codex résiste. Il va cacher les glyphes maudites et faire promettre à ses disciples de protéger le site, et tous leurs descendant. Quand à Alulim il cherchera à les retrouver pour s’en approprier le pouvoir.
Depuis, à travers les siècles, certains textes fondateurs, religieux, politiques, destructeurs, portent la trace de ces glyphes cachées. Deux groupes se disputent leur contrôle, l’un pour les réactiver, l’autre pour les laisser enfouis à jamais.

Parfois, je me dis que ce métier est vraiment pourri, que cette ville est pourrie que ma vie est pourrie et je me demande à quel moment tout cela a mal tourné. Il pleut tellement que je ne vois même plus le bitume sur la route, seulement une couche d'eau martelée par les gouttes de pluies incessantes. Je suis trempé, frigorifié, cela fait trois plombes que je guette la sortie, planqué derrière une poubelle remplie de je ne sais quoi, je n'arrive pas a en identifier l'odeur... il vaut peut-être mieux d'ailleurs. J'ai du mal à distinguer l'entrée de l'immeuble de l'autre côté de la rue. La porte est restée entrouverte, me laissant voir le hall éclairé par une vieille ampoule jaune à la lumière vacillante. Les fenêtres du rez de chaussée sont elles aussi eclairées. il y a certainement du monde la dedans, mais pas un mouvement. Pas même une silhouette derrière les rideaux. Je tire une latte sur ma vaporette à la menthe. Je suis tellement gelé que je ne suis pas certain d'en sentir encore le goût dans ma bouche. J'écoute la radio dans mes airpods, ça m'aide à passer le temps. Je ne suis pas certain que cela soit une bonne idée. J'ai déjà le moral à zéro et le journaliste annonce d'une v

C’était une belle fin d’après-midi d’automne. Il faisait un peu frais en ce premier jour des vacances de la Toussaint, mais le soleil ayant brillé toute la journée, les murs et les rues de la ville rendaient la chaleur qu’ils avaient accumulés. Echange de bons procédés. Maintenant qu’il avait fait son office, il amorçait sa descente derrière les toits de Paris. J’étais plutôt détendu, après une journée de travail qui s’était au final pas trop mal passée, et je m’étais fixé un petit programme pour ce soir : balade, simple dîner en tête à tête avec moi-même et un bouquin que j’avais déjà lu mais dans lequel j’aurai plaisir à me replonger, pour l’ambiance. La question, c’était lequel ? J’hésitais entre « Terre mouvante » de Roger Zelazny, et « Brebis galeuse » de Kurt Steiner… choix difficile, du moins pour moi en cet instant. Après avoir posé mon ordinateur portable sur le bureau, mis un pull léger à la place de ma veste, et avoir pris un verre de coca (coca zéro, le sucre c'est dangereux pour la santé), je descendis les deux étages de mon immeuble à pied et me dirigeais vers le parc des buttes Chaumont. J’adorais ce parc : grandiose, baroque, toujours plein de surprises au détour d’