Elle vivait là.
Une enfant, peut-être, une petite chose innomée, secrète, égarée dans la campagne vacante du Dauphiné.
Elle parlait peu, on lui parlait moins encore.
Elle grandissait, c'est tout. À l'écart.
Rien ne semblait devoir troubler cet équilibre d’ombre et de silence.
Et pourtant, quelque chose vient.
Quelque chose de plus intime.
De plus ancien.
Comme une mémoire qui frappe à la porte.
Car aucune enfance n'est éternelle, et la vanité, nous rappelle, memento mori.