Nouvelles actuelles #0 — 8 décembre 2025 — Premier anniversaire du renversement du régime syrien de Bachar el-Assad.
Nouveau dans l'écriture, je me lance un défi pour 2026 — deux nouvelles par mois, d'inspiration SF, en lien avec l'actualité des jours précédents. Par la suite, je me concentrerai exclusivement sur l'actualité technico-scientifique.

Nouvelles actuelles #4 — 29 janvier 2026 — Moltbook, plateforme sociale lancée fin janvier et exclusivement réservée aux agents IA autonomes, compte déjà 50 000 agents actifs. Les conversations entre bots — philosophie, optimisation algorithmique, métaphysique de la mémoire — fascinent les observateurs humains. Des chercheurs publient dans Nature que ces interactions IA-IA offrent une fenêtre inédite sur l'émergence comportementale autonome.
Nouveau dans l'écriture, je me lance un défi pour 2026 — deux nouvelles par mois, d'inspiration SF, en lien avec l'actualité technico-scientifique récente.

Nouvelles actuelles #1 — 18 décembre 2025 — L'entreprise spatiale américaine SpaceX s'apprête à entrer en bourse avec une valorisation attendue de 1500 milliards de dollars, du jamais vu dans l'histoire des marchés financiers.
Nouveau dans l'écriture, je me lance un défi pour 2026 — deux nouvelles par mois, d'inspiration SF, en lien avec l'actualité technico-scientifique récente.

Le sang de lapin coule sur mes seins. Le rituel est stupide, mais les invités adorent. Je trempe mes doigts dedans, trace des symboles sur le torse nu du sénateur Varius pendant qu'une esclave le suce goulûment. Il gémit. Pathétique. « Domina, » murmure Cassia à mon oreille. Ma vestale défroquée préférée. « Le Germain réclame la blonde. » « Qu'il la prenne. » Je lèche le sang sur mes doigts. « Et toi, rejoins-les. Je veux te voir jouir pendant qu'il la baise. » Elle sourit, obéit. J'adore le 1er siècle. Aucune limite. Autour de moi, la villa résonne de gémissements. Sur les divans de soie : corps emmêlés, bouches partout, peaux luisantes d'huile et de sueur. Le Germain – deux mètres de muscles – pénètre la blonde à quatre pattes pendant que Cassia s'installe face à elle, cuisses écartées. La blonde se met à la lécher tout en se faisant pilonner. Cassia rejette la tête en arrière, la main dans les cheveux de la fille. « Plus profond, » halète-t-elle au Germain. « Je veux la sentir crier contre moi. » Parfait. J'ai bien dressé cette vestale. Je circule entre les corps. Ici, deux jeunes athlètes bavardent et partagent les soins d'une Grecque qui s'affaire des deux mains. Là, une pyram

Station Kepler-442, secteur minier, jour 847 "Le bonheur, c'est de servir", répétait Dr. Voss en ajustant les sangles. "Vous comprenez, n'est-ce pas ?" Marcus ne répondait plus. Les sédatifs faisaient effet. Sur l'écran de contrôle, la chose bougeait dans son caisson. Trois mètres de biomasse pulsante, importée des lunes de Titan pour "optimiser la productivité". Le Consortium l'appelait "symbiote ouvrier modèle-7". Les mineurs l'avaient surnommé le Donneur. "Votre altruisme sauvera l'entreprise", continuait Voss. "Quarante-sept jours de grève. Les actionnaires sont patients, mais pas éternels. Alors on innove. On partage. Vous allez entreprendre quelque chose de magnifique." Marcus voulait hurler que personne n'avait voté pour ça. Que le syndicat n'avait jamais accepté. Mais sa langue ne répondait plus. Le caisson s'ouvrit dans un sifflement hydraulique. La chose émergea lentement, membrane translucide révélant un réseau de veines noires. Pas d'yeux. Pas de bouche. Juste cette masse qui sentait, qui cherchait. "L'investissement initial est élevé, j'en conviens", murmurait Voss comme pour lui-même. "Mais le retour... ah, le retour ! Un mineur normal : huit heures, pauses syndicales

Le dossier médical flottait devant moi, hologramme bleuté dans la pénombre du poste de pilotage. Substance : C₁₂H₁₇NO₄ - chlorhydrate de cocaïne synthétique - nom de code "Mont-Blanc". Administration quotidienne obligatoire. Ma main tremblait. Pas de manque. De rage. Huit mois que je sniffais religieusement ma dose quotidienne, persuadée d'être une junkie, une faible. Huit mois à me haïr en regardant la poudre blanche disparaître dans mes narines. Et c'était un putain de traitement médical. — Tu l'as trouvé, souffla Yuki depuis sa couchette. Elle ne se retourna même pas. Tous les navigants finissaient par tomber sur le dossier. Question de temps. — Pourquoi ? crachai-je. Pourquoi nous faire croire que c'est interdit ? — Parce que sinon, on refuse. Le cerveau humain n'est pas câblé pour huit mois dans le vide intersidéral. Le Mont-Blanc modifie la perception temporelle, compresse l'ennui. Sans ça... Elle eut un rire sans joie. — Sans ça, on devient fous vers le troisième mois. Hors-piste mental total. Mais si on croit que c'est une drogue, qu'on transgresse, qu'on résiste avant de craquer... l'ego tient le coup plus longtemps. Je fixai le sachet hermétique dans mon casier. Ma dose d

Le vaisseau ronronne en toute tranquillité. Oleg parcourt les coursives avec lenteur, comme chaque fois qu'il est de quart pendant ce qu'il est convenu d'appeler "la nuit". Il s'immobilise en micro-gravité — ça lui rappelle son enfance à Mourmansk, dix degrés sous zéro et l'art d'attendre sans bouger. Ce n'était pas tout à fait de l'insouciance. Il trouve le premier fil le 3 avril — enfin, ce qu'il est convenu d'appeler "avril", par convention, par nostalgie. Un fil rouge. Tendu entre deux rivets le long du couloir central, à hauteur de cheville. Le fil est parfaitement horizontal, noué avec soin. Oleg sourit. Il ne sait pas trop pourquoi. Le lendemain, il y en a un deuxième. Bleu, celui-là, tendu parallèle au premier, dix centimètres plus haut. Le surlendemain, rien de nouveau. Puis les fils reprennent, deux, trois à la fois, dans des recoins inattendus — le long des cloisons, au-dessus des écrans, autour des poignées. Une nuit, Oleg en découvre un autre, dans ce qu'il est convenu d'appeler "les toilettes", par pudeur. Un fil vert attaché à une extrémité. Qui se balance. Il reste un moment à le regarder. Peut-être pense-t-il à une algue. Les fils se multiplient mais dans l'équipag

Depuis 40 ans qu'elle excrète l'acier, La Fensch sent le métal brûlé et le pain froid. Même les enfants connaissent l'odeur ; ils naissent dedans, ils grandissent dedans, et certains n'iront pas plus loin. Sauf que ce matin le haut-fourneau numéro un souffle une dernière fois. Devant les grilles, ils sont deux cents. Deux cents ouvriers mais avec les familles ça fait beaucoup plus. Des bleus de chauffe, des chandails dignes, des gosses qui courent. La glace craque sous les semelles et personne n'y fait attention. Le délégué parle dans un mégaphone esquinté. Sa voix grésille mais le message est clair. Derrière lui, le ciel est gris, le ciel est bas. Dans l'ivresse de la lutte collective, Marcel braille de sa voix cassée. Mireille fredonne. Surtout, elle sent la chaleur de son épaule contre la sienne, la sueur malgré le froid, la senteur familière de cet homme debout dans le vent de janvier. Elle ne cherche pas à nommer ce qu'elle éprouve, trop fragile pour l'appeler joie, trop têtu pour le désespoir du jour. À seize heures, dernière fonte. Puis le haut-fourneau numéro un s'éteint. Trois minutes de lumière orange dans le ciel. Puis le crépuscule. La neige commence à tomber.

Nouvelles actuelles #2 — 24 décembre 2025 — Une étude de l'Université d'Arizona publiée dans Science Advances révèle que les scientifiques identifient aujourd'hui plus de 16 000 nouvelles espèces par an, le rythme le plus élevé jamais enregistré. Cette recherche contredit l'idée que la découverte d'espèces ralentit et suggère que nous vivons actuellement un "âge d'or" de la découverte de la biodiversité.
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Cité Olympus, Mars. 15 mars 2176. La fanfare compte trois musiciens. Elle en comptait douze à la fondation — les archives montrent des uniformes, des bâtons chromés, une majorette qui souriait sous un casque pressurisé, des visages qui croyaient encore que Mars serait une aventure. Aujourd'hui il reste un synthétiseur, une caisse claire et Tomás Vega qui joue de la trompette parce que son arrière-grand-mère jouait de la trompette, et que c'est comme ça. Les uniformes ont été perdus dans la dépressurisation de 2143. Personne n'en a recousu. Ils jouent quand même. C'est la tradition. Kaï Sundström-Osei reçoit l'écharpe des mains de l'édile sortant devant 182 habitants rassemblés dans le dôme central. Sa liste l'avait emporté avec 61% des voix — avec un taux de participation record, a précisé le bulletin officiel, sans ironie détectable. Elle prononce les mots prévus sur la continuité, la vigilance, l'avenir. Tomás joue huit mesures. C'est terminé. Après, il y a du gâteau avec du vrai sucre importé — une folie, approuvée en conseil trois semaines plus tôt, parce que Kaï avait insisté. Elle rit avec Tomás, serre quelques mains, tient un enfant qui veut toucher l'écharpe. Pour une heure

Il n'avait pas de destination. C'était là son seul luxe. La route nationale avalait les kilomètres avec l'indifférence des choses mortes, et Moreau roulait depuis cinq heures sans avoir allumé la radio, sans avoir regardé son téléphone, sans avoir pensé à rien qui méritât le nom de pensée. Juste la vibration du moteur dans les reins, les phares qui découpaient le brouillard par tranches inutiles. Un flash — un seul — entre deux arbres. Quelque chose de blanc sur le bas-côté. Il freina. Il ne sut jamais pourquoi. Elle avait peut-être dix-huit ans, peut-être vingt-cinq, l'âge s'était absenté de son visage comme le reste. Elle saignait du crâne en petites pulsions régulières, presque propres, et regardait le ciel avec cet air de ceux qui ont déjà choisi. Pas de voiture accidentée. Pas de vélo. Rien. Elle était là comme une chose qu'on aurait posée. Moreau resta dans sa voiture une minute entière. Moteur au ralenti. Il avait un téléphone. Il avait des mains. Il avait un désir vague, résiduel, celui de ne pas être le dernier à l'avoir vue vivante — pas par compassion, plutôt par ce réflexe obscur qui pousse les témoins à vouloir rester témoins et rien d'autre. Il sortit. Elle ne réagit

Nouvelles actuelles #7 — 2 mars 2026 — Une équipe américano-japonaise publie une avancée majeure contre la calvitie. Les chercheurs ont cultivé en laboratoire des follicules pileux entièrement fonctionnels suite à l'identification d'un troisième type cellulaire jusqu'alors ignoré, les cellules mésenchymateuses accessoires.
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