Dans le désert il est une fleur,

Or rouge de honte, je tairais sa couleur,

Déplie les plis, des pétales sans la pluie.

Comment fait-elle sous le soleil, car moi je cuis…

Et ce soleil…

Et ce soleil.

Car elle, elle luit.

Mais lui et elle ?

Et ces envies qui m’accablent !

Me crient même parfois de te fuir…

Si les démons me visitaient… à quel point serais-je capable,

D’en être coupable du pire...?

À quel point serais-je coupable,

D’en être capable du pire...?

Et de ces fleurs,

Et de ces pleurs !

Sonne en un seul cri tous ces bruits…

Raisonne ce qu’il reste des pleurs,

Maintenant une fleur.

Et de ces cris,

Et de ces bruits !

Accouche le bruit d’un homme en pleurs,

Le cri d’une fleur.

Accouche le cri d’une unique fleur…

Le bruit des pleurs.