Il s'est réveillé sans nom, au milieu des cendres.
Dans sa paume : une marque.
Dans son souffle : un serment oublié.
Et devant lui... le monde, brisé, muet et en attente.

Ils l'appellent Marche-Rune.
Mais ce n'est pas un nom, c'est une dette.

Dans les ruines des anciennes cités, les souvenirs rampent comme des bêtes.
Les morts chuchotent sous les pierres.
Et quelque chose, là-bas, veille. Une chose née du silence et de la honte.

Il y a sept fragments.
Un pacte trahi.
Et une bête qui n'est pas un monstre.

Ce roman n'est pas une quête mais un retour.
Pas une prophétie, une fracture.

Car avant d'affronter le monde, il faudra affronter ce qu'il aurait pu devenir.