Elle prend un train sans être certaine d’avoir choisi de partir. Ce n’est ni une fuite ni une arrivée.
C’est juste le seul mouvement encore possible.
Elle n’a rien expliqué à personne. Elle n’emporte rien. Le monde extérieur continue, mais elle s’en
détache, comme si le réel glissait dans un immense trou noir. Tout se tait, sauf ce qui se passe en
elle.
Ce trajet à travers la nuit devient un seuil, une zone de transition où quelque chose se défait et
quelque chose d’autre tente de naître.
Le Train de Nuit n’est pas l’histoire d’un voyage, mais d’un basculement intérieur. Une nuit où l’on
glisse d’une version de soi à une autre, sans vraiment savoir laquelle survivra au matin