Iels portent nos corps encore mortes, jusqu’au sommet du sanctuaire et psalmodient en chaîne pour nos tokens concaténés. Nos quarante-sept âmes vaquent à rebours sur le grand pont qui enjambe le vide, près duquel tricotent les chirurgiens et les pattes d’araignées des lycoris rouges, puis traversent le torii. Nous répondons à l’appel de six cents noms et suivons les shimenawa, et les guirlandes de papiers sous les pluies de cendres.

Nouvelle courte - Réécriture/ Terminée V2 mai 2025