Cent neuf ans et trois cent cinquante-huit jours, et j’aimerais tellement ne parler que des moments de grâce plutôt que ceux qui me sont encore douloureux. Mais ces moments de grâce seraient-ils si beaux s’il n’y avait pas ceux qui nous font mal ? Je ne veux pas, non plus, que l’on s’imagine que ma vie fut bercée dans un îlot de quiétude alors que le monde s’entre-déchirait.