Moi, Églantine, j’aurai 110 ans la semaine prochaine, mais je ne les verrai pas. Je rendrai les armes deux heures avant d’y parvenir.

Quelle importance ?

Ma peau n’est plus qu’une frêle enveloppe qui retient mes os, mon sang, mon âme. Elle est si transparente et si fine qu’on craint l’écorcher d’une caresse. Cinq générations s’élancent dans les branches de mon arbre généalogique.

Moi, Églantine, mourant dans dix jours, je serai réincarnée dans la seconde enfant d’Orianne. Je remercie le Ciel de m’avoir fait rencontrer ma future mère, une bonne mère, une tendre mère. Cette petite sera gaie, timide, et, hélas artiste. Je dis hélas car être une véritable artiste n’est pas vraiment un cadeau.

Elle aura aussi le Don qui se transmet par l’âme. Pauvre petite, je le lui dispenserais bien.

Avant de franchir la porte de ce monde inconnu, j’ai voulu mettre de l’ordre dans mes papiers, pour que mon arrière-arrière-petite-fille puisse connaitre sa vie antérieure. Je suis retombée sur les cahiers d’Olivier, de Valentin et d’Alexis. Ils étaient rangés précieusement chacun dans un carton respectif, avec une multitude d’objets poussiéreux et inutiles.

Les carnets de ces trois hommes m’ont permis de connaitre ce que je n’avais pas vu. Les intégrer est un devoir. C’est leur rendre hommage une dernière fois avant qu’ils ne disparaissent définitivement dans les méandres du temps, puisqu’à ce jour, je suis la seule à les avoir connus.